Cu cât îmbătrânesc, cu atât îmi dau seama că disciplina este cea mai înaltă formă de respect de sine. Înseamnă să alegi ceea ce vrei cel mai mult față de ceea ce vrei acum. Înseamnă să-ți ții cuvântul. Este un act de slujire a sinelui tău viitor.

Cei mai inteligenți oameni pe care îi cunosc nu sunt cei mai informați. (au cu totul altceva)... Se adaptează mai repede decât toți ceilalți. Mi-am petrecut 20 de ani colecționând acreditări. Grade. Roluri financiare. Calea "corectă". Credeam că inteligența înseamnă să ai toate răspunsurile. Apoi piețele s-au prăbușit. Industriile s-au transformat. Tot ce "știam" a devenit învechit peste noapte. Atunci am învățat: rigiditatea se agață de ceea ce a fost. Adaptabilul se adaptează la ceea ce este și la ceea ce va fi. Expertiza dvs.? O responsabilitate dacă ești prea atașat de ea. Identitatea ta? O închisoare dacă te împiedică să evoluezi. Viitorul aparține celor care rescriu manualul atunci când jocul se schimbă. De fiecare dată când spui "nu așa facem lucrurile", alegi rigiditatea în locul inteligenței. Adaptabilitatea nu înseamnă doar supraviețuirea schimbării, ci înflorește datorită ei. 📌 Ești gata să investești în tine? Descărcați PDF-ul meu de luare a deciziilor (gratuit) și alăturați-vă celor 800.000+ care primesc buletinul meu informativ:

O reflecție asupra lucrurilor mărunte (De ce ne mutăm în Boston) Îți vei vedea părinții de încă 15 ori înainte de a muri. În 2021, acea simplă declarație, care mai târziu a devenit linia de deschidere a cărții mele, mi-a schimbat viața. Eu și soția mea locuiam în California la acea vreme, la 3.000 de mile distanță de părinții noștri. Eram acolo de 12 ani – o bursă de baseball la facultate m-a adus în Vest, iar apoi o oportunitate de muncă profitabilă m-a ținut acolo. În multe privințe, s-a simțit bine. În copilărie, dacă ești suficient de norocos să ai părinți sănătoși, presupunerea ta implicită este că sunt nemuritori. Evident, știi că nu sunt, dar ideea de mortalitate devine una conceptuală sau intelectuală, nu o realitate viscerală pe care ai contemplat-o cu adevărat. Pe măsură ce îmbătrânești, îți dai seama: răspunsurile pe care le cauți în viață se găsesc în întrebările pe care le eviți. Când m-am confruntat cu acea matematică simplă – a numărului de momente rămase cu părinții mei – m-a forțat să mă confrunt cu una dintre acele întrebări pe care le-am evitat. Care au fost prioritățile mele reale? Și acțiunile mele au fost aliniate cu aceste priorități? Vedeți, există două tipuri de priorități în viață: 1. Prioritățile pe care spunem că le avem; și 2. Prioritățile pe care acțiunile noastre arată că le avem. Și de multe ori există un decalaj mare între cele două. Ştiu. O trăiam. Viața ta se îmbunătățește odată cu capacitatea ta de a reduce acest decalaj. Dar nu o poți închide până nu recunoști că există în primul rând. Am văzut decalajul și am știut că, dacă ceva nu se schimbă, vom ajunge la o viață pe care nu ne-am dorit-o niciodată. Așa că, în 45 de zile, eu și soția mea am luat o acțiune dramatică. Ne-am dezrădăcinat viața în California și ne-am mutat înapoi în est cu scopul de a locui la câțiva distanță de părinți și de sora mea, care erau toți în Boston. Slujba soției mele a fost de acord să o mute la biroul din New York – și cu decizia mea de a face un salt de credință în a urma scrisul și antreprenoriatul, suburbiile din afara orașului păreau un bun loc de aterizare interimar. Nu a fost perfect – la aproximativ trei ore de Boston – dar l-am făcut să funcționeze. Am fost binecuvântați cu fiul nostru, Roman, în 2022. Soția mea a făcut un pas înapoi de la cariera ei pentru a se concentra pe a fi mamă. Noua mea cale mi-a adus energie și oportunități pe care nu mi le-am imaginat niciodată. Și petreceam timp cu părinții noștri de mai multe ori pe lună, deși cu cineva care conducea un drum lung pentru a face acest lucru. Pentru prima dată în peste un deceniu, viața se simțea ca și cum ar fi fost în curgere. Dar undeva pe parcurs, asta s-a schimbat... Când ești tânăr, te obișnuiești să te concentrezi pe lucrurile mari din viață. Sărbătorile. Zilele de naștere. Nunțile. Evenimentele. Weekendul scapă. Un mod în care mă gândesc la această mentalitate tinerească este că semnificația pe care o derivi din orice activitate dată este efectiv proporțională cu amploarea investiției tale în ea. Am observat că de fiecare dată când ne vedeam familiile, a fost pentru ceva mare. Nu puteam să ne întâlnim marți seara pentru o plimbare, așa că ne-am întâlnit pentru zilele de naștere, weekendurile lungi, aniversările și sărbătorile. Și încet, în tăcere, am alunecat într-o viață axată pe mare. Autorul Kurt Vonnegut a scris odată: "Bucură-te de lucrurile mărunte din viață, pentru că într-o zi te vei uita în urmă și îți vei da seama că au fost lucrurile mari." Cred că prima dată când am observat-o cu adevărat a fost în această primăvară. Părinții mei au decis să treacă pe la noi acasă în drum spre casă după un weekend în vizită la prietenii lor dragi din zonă. A fost una dintre acele seri perfecte de primăvară. Mirosul. Sunetele. Tot. Am gătit cina pentru noi toți. Râsetele și conversația curgeau. Când s-a terminat cina, m-am trezit stând singură, sorbind un pahar de vin, privindu-l pe fiul meu urmărindu-mi părinții prin curtea din spate. Bucuria de pe fața lui a fost depășită doar de zâmbetele strălucitoare de pe ale lor. În acel moment, mi-am dat seama: Asta a fost. Nu era mare sau plin de farmec. Era un lucru mic care însemna totul. Câteva săptămâni mai târziu, am condus până la Boston pentru înmormântarea bunicii soției mele. După serviciu, ne-am încărcat înapoi în mașină pentru drumul de trei ore spre casă. Există ceva în moarte care aduce o claritate extraordinară vieții. În acel moment, eu și soția mea ne-am încrucișat și am rostit același gând izbitor: Ar trebui să ne mutăm la Boston. Să fiu acolo pentru cei mari, dar mai important, pentru cei mici. Vreau să pot ieși la plimbare cu tatăl meu pentru a afla părerile lui despre o provocare cu care mă confrunt. Vreau să o pot scoate pe sora mea la o cafea. Vreau să pot lua prânzul într-o zi de marți cu mama mea, doar pentru că. Vreau să-mi pot vedea fiul jucându-se cu dinozauri cu toți bunicii săi într-o dimineață de miercuri. Nimic din toate acestea nu este mare. Dar este în regulă. Pentru că adevărata textură a vieții, adevăratul sens al vieții, se găsește în mic. Trăim într-o eră în care autenticitatea este la un nivel scăzut din toate timpurile. Mulți dintre oamenii pe care îi vedem vorbind despre un lucru nu trăiesc de fapt după el. Refuz să fac parte din această tendință. Dacă voi vorbi despre asta, voi fi despre asta. Vreau să puteți avea încredere că trăiesc după cuvintele pe care le scriu și le rostesc. Așa că, săptămâna aceasta, doar câteva luni mai târziu, am reușit. Ne-am împachetat viața în două camioane de mutare, ne-am vândut casa și am pornit la drum spre Boston, pentru ultima dată. După 20 de ani în care am fost împrăștiat în toată țara – în care am fost forțat să se concentreze pe cei mari – întreaga mea familie va locui din nou în aceeași zonă. O nouă aventură. O lume cu totul nouă. Lucruri mici care devin lucruri mari. Voi încheia cu o poveste rapidă... Acum câteva săptămâni, l-am condus pe fiul meu să facă o comisioane la magazinul alimentar înainte de a merge acasă la socri pentru cină. A întrebat unde mergem. Am spus: "Acasă". S-a uitat la mine, confuz, "De ce o numești acasă? Asta nu este acasă, asta este casa lui Mimi." Răspunsul meu: "Acasă este oriunde sunt oameni pe care îi iubești." A zâmbit, mulțumit și a spus doar: "Oh!" Deci, iată adevărul: Ne mutăm acasă. Și nu aș putea fi mai fericit de asta.