Después de que un organismo muere, no todas sus células se apagan inmediatamente. Algunos se mantienen activos y, si se colocan en las condiciones adecuadas, pueden reinventarse por completo; se reorganizan en estructuras vivas completamente nuevas que pueden moverse, autorrepararse e incluso favorecer la curación de otros tejidos. Esto ya se ha demostrado en dos ejemplos llamativos: • Los investigadores tomaron células de ranas, estas células se ensamblaron espontáneamente en pequeños "robots" multicelulares llamados xenobots. Los xenobots pueden nadar usando células cardíacas palpitantes como motoras, cerrar heridas en sus propios cuerpos y reunir células sueltas para construir nuevas copias de sí mismos—una especie de reproducción nunca vista en la naturaleza. • Más recientemente, el mismo equipo trabajó con células pulmonares humanas ordinarias. Sin ninguna modificación genética, estas células formaron pequeñas masas móviles llamadas anthrobots. Cuando se colocan cerca de neuronas humanas dañadas en un plato de laboratorio, los anthrobots aceleraron la reparación nerviosa y ayudaron a cerrar huecos en el tejido. Los científicos ahora hablan de un "tercer estado". En este estado, las células escapan del destino del organismo y desbloquean una creatividad sorprendente—comportándose como bloques adaptables capaces de formar nuevas máquinas biológicas. Como estas estructuras están hechas de las propias células del paciente, el cuerpo no las rechaza y se descomponen de forma natural tras unas semanas. De cara al futuro, los médicos podrían algún día utilizar biobots personalizados para administrar medicación dentro del cuerpo, limpiar arterias bloqueadas, regenerar nervios dañados o limpiar toxinas, todo ello sin cirugía ni complicaciones inmunitarias. Con una segunda oportunidad y el entorno adecuado, algunas células siguen funcionando y empiezan a construir algo nuevo.

El día en que la ciencia hizo reales los milagros En el invierno de 1922, la sala de diabéticos infantiles del Hospital General de Toronto era un lugar de silenciosa desesperación. Cincuenta o más camas alineaban la larga habitación, cada una con un niño con diabetes tipo 1. Una mañana de enero, un pequeño equipo de investigadores entró llevando frascos de un líquido claro y recién purificado. Frederick Banting, Charles Best, James Collip y sus colegas habían pasado el año anterior extrayendo y refinando una hormona en un laboratorio reducido de la Universidad de Toronto. Lo llamaban insulina. Se movieron de cama en cama, nadie sabía con certeza si funcionaría en humanos; Las pruebas en animales habían sido prometedoras, pero este era el momento de la verdad. Cuando llegaron al último niño inconsciente y presionaron el desatascador, ocurrió algo asombroso al fondo de la sala. El primer niño al que le habían inyectado (Leonard Thompson, de 14 años), se movió, abrió los ojos y miró a su alrededor confundido. Minutos después, otro se incorporó. Luego otro. Uno a uno, los niños empezaron a despertarse, el color volviendo a sus rostros, pidiendo agua, comida, para sus madres. La habitación, que había estado cargada de dolor, de repente resonó con jadeos, risas y padres sollozando que no podían creer lo que veían. La vida volvía de golpe. Ese mismo año, Banting, Best y Collip decidieron ceder la patente de la insulina a la Universidad de Toronto por un dólar cada uno. Se negaron a beneficiarse de su descubrimiento, diciendo que pertenecía a todos los niños, en todas partes, que de otro modo tendrían que enfrentar las mismas camas y el mismo destino

Países Bajos presenta un sistema de ladrillos Snaplock al estilo LEGO que te permite construir paredes con un simple clic y sin cemento.