El día en que la ciencia hizo realidad los milagros En el invierno de 1922, la sala de diabetes infantil del Hospital General de Toronto era un lugar de silenciosa desesperación. Cincuenta o más camas alineaban la larga habitación, cada una ocupada por un niño con diabetes tipo 1. Una mañana de enero, un pequeño equipo de investigadores entró llevando frascos de un líquido claro y recién purificado. Frederick Banting, Charles Best, James Collip y sus colegas habían pasado el año anterior extrayendo y refinando una hormona en un abarrotado laboratorio de la Universidad de Toronto. La llamaron insulina. Se movieron de cama en cama. Nadie sabía con certeza si funcionaría en humanos; las pruebas en animales habían sido prometedoras, pero este era el momento de la verdad. Cuando llegaron al último niño inconsciente y presionaron el émbolo, algo asombroso sucedió en el extremo más alejado de la sala. El primer niño que había sido inyectado (Leonard Thompson, de 14 años) se movió, abrió los ojos y miró a su alrededor con confusión. Minutos después, otro se sentó. Luego otro. Uno a uno, los niños comenzaron a despertar, el color regresando a sus rostros, pidiendo agua, comida, a sus madres. La habitación que había estado pesada de dolor de repente resonó con suspiros, risas y padres sollozantes que no podían creer lo que estaban viendo. La vida estaba regresando. Ese mismo año, Banting, Best y Collip decidieron ceder la patente de la insulina a la Universidad de Toronto por un dólar cada uno. Se negaron a beneficiarse de su descubrimiento, diciendo que pertenecía a cada niño, en todas partes, que de otro modo enfrentaría las mismas camas y el mismo destino.