Mein Sohn war 16, als er von einem betrunkenen Fahrer angefahren wurde. Er lag 3 Monate im Koma. Der Neurologe setzte sich mit uns in einen sterilen Konferenzraum und legte die Scans vor. 'Sein Hirnstamm ist intakt', sagte er sanft. 'Aber der Rest... es ist dunkel. Wenn er aufwacht, wird er ein Gemüse sein. Er wird nie sprechen, nie euch erkennen, nie selbst essen. Ihr müsst über Langzeitpflegeeinrichtungen nachdenken.' Wir weigerten uns. Wir brachten ihn nach Hause. Wir richteten ein Krankenhausbett im Wohnzimmer ein. Wir spielten seine Lieblingsplatten von Led Zeppelin. Wir lasen ihm Comics vor. Wir sprachen 12 Stunden am Tag mit ihm. Sechs Monate später rasierte ich sein Gesicht und erzählte ihm einen schlechten Vaterwitz. Er lächelte nicht nur. Er lachte. Ein krächzendes, trockenes Lachen. Dann sah er mich an und sagte: 'Das war nicht lustig, Dad.' Heute schließt er sein Ingenieurstudium ab. Er geht mit einem Stock, aber er geht. Der Arzt nennt ihn eine 'Anomalie'. Ich nenne ihn einen Kämpfer. Lass niemals eine Statistik dein Schicksal bestimmen.