Poikani oli 16-vuotias, kun rattijuoppo ajoi hänet yli. Hän oli koomassa kolme kuukautta. Neurologi istutti meidät steriiliin kokoushuoneeseen ja asetti kuvaukset paikalle. 'Hänen aivorunkonsa on ehjä,' hän sanoi lempeästi. 'Mutta loput... On pimeää. Jos hän herää, hänestä tulee vihannes. Hän ei koskaan puhu, ei tunne sinua, ei koskaan syö itseään. Sinun täytyy harkita pitkäaikaishoitolaitoksia.' Kieltäydyimme. Toimme hänet kotiin. Laitoimme olohuoneeseen sairaalasängyn. Soitimme hänen suosikkilevyjään Led Zeppelinilta. Luimme hänelle sarjakuvia. Puhuimme hänen kanssaan 12 tuntia päivässä. Kuusi kuukautta myöhemmin ajoin hänen kasvojaan ja kerroin hänelle huonon isävitsin. Hän ei vain hymyillyt. Hän nauroi. Käheä, kuiva nauru. Sitten hän katsoi minua ja sanoi: 'Se ei ollut hauskaa, isä.' Tänään hän viimeistelee insinöörin tutkintoaan. Hän kävelee kepin kanssa, mutta kävelee. Lääkäri kutsuu häntä 'anomaliaksi'. Kutsun häntä taistelijaksi. Älä koskaan anna tilaston määrittää kohtaloasi.