En fyr i flyplassloungen lener seg over. «Å, flytte til Italia? Må være for din kones jobb, ikke sant?» Jeg stoppet kartet mitt og så på. Tok en slurk espresso. Telte til tre. Så smilte han. Og sa: «Nei. Jeg flytter til Italia for å drikke millioner av negronis med DeFi-mafiaen. Vi bygger derivater, dekker samtaler, swaprenter og sløyferenter. Ekte byggere. Ekte degen. Null dresser.» Ansiktet hans? Så ut som han nettopp så Vitalik kjederøyke i en romersk bakgate. Benvenuto a Milano.