Was wäre, wenn Interstellar keine Geschichte über die Menschheit ist, die die Sterne erreicht, sondern eine Geschichte über den Geist eines Mannes, der im Moment vor dem Tod Frieden findet? Stell dir vor, Joseph Cooper hat den Start der Mission nie überlebt — dass das gewaltsame Beben, das ohrenbetäubende Dröhnen und der weiße Lichtblitz, der sein Cockpit erfüllte, nicht der Beginn einer Reise, sondern das Ende seines Lebens waren. Und dass alles, was folgt — das Wurmloch, Gargantua, die fünfte Dimension — ein letzter, kollabierender Traum eines sterbenden Geistes ist, der versucht, seinen eigenen Untergang zu begreifen. Interstellar beginnt mit einem Widerspruch: Die Menschheit bereitet sich darauf vor, einen sterbenden Planeten zu verlassen, während sie von demselben Verfall erdrückt wird, dem sie zu entkommen versucht. Es ist eine poetische Symmetrie — die Spezies erstickt unter ihrem eigenen Staub, während sie von sauberer Luft auf einer anderen Welt träumt. Aber vielleicht liegt die wahre Tragödie nicht in der Überlebensmission selbst, sondern in der Idee, dass wir sterben könnten, bevor wir überhaupt abheben. In diesem Licht ist Coopers Start kein physischer Abflug, sondern eine psychologische Befreiung — ein Metapher für die Schwelle zwischen Leben und Tod. Das Chaos des Starts schmilzt in Stille, und plötzlich ist er schwerelos, losgelöst von der Erde, losgelöst von der Zeit. Dieser Übergang — von Lärm zu Stille — fühlt sich weniger wie eine Reise ins All an und mehr wie ein Übertritt in die Ewigkeit.