Il pavimento inizia a spirale e mi rendo conto che l'inizio della parata si avvicina. L'ho considerata una parata perché non c'era davvero un'altra parola per descriverla. La processione di eventi eccentrici era sempre la stessa e sembrava una sorta di celebrazione. Alcuni aspetti assomigliavano a una commemorazione fortemente distorta, ricordi—ma non. Poiché accadeva ogni giorno, non c'era correlazione con alcuna festività del calendario. Ho deciso di abbandonare qualsiasi contemplazione a favore di semplicemente guardare. Qualcosa in questo momento suggeriva che richiedesse un impegno nella memoria, una pausa momentanea dal completamento incondizionato dei compiti. Il pavimento si trasforma da caramella a muschio di zucchero filato, dai colori vivaci e coperto di fili bianchi che tremano nell'aria della cabina. Lentamente, i fili interrompono il loro movimento apparentemente arbitrario, preferendo invece un ciclo complesso di estensione e intreccio. Mentre i legamenti continuano a crescere, strappare, ricostruire e fondere, fisso la frenetica costruzione e non riesco a realizzare appieno la complessità e la sincronia. Inizio a piangere mentre i fili insoliti tessono la loro storia.