O chão começa a girar e percebo que o início do desfile se aproxima. Eu considerei isso um desfile porque não havia outra palavra para isso. A procissão dos acontecimentos excêntricos era sempre a mesma e parecia uma espécie de celebração. Algumas facetas lembravam uma comemoração fortemente distorcida, memórias — mas não. Como acontecia todos os dias, não havia correlação com nenhum feriado do calendário. Decidi abandonar qualquer contemplação em favor de apenas assistir. Algo naquele momento sugeria que exigia compromisso com a memória, uma pausa momentânea da conclusão inquestionável das tarefas. O chão muda de caramelo para musgo algodão doce, colorido e coberto por fios brancos que tremem no ar da cabine. Lentamente, as cordas encerram seu movimento aparentemente arbitrário, favorecendo em vez disso um ciclo complexo de extensão e entrelaçamento. À medida que os ligamentos continuam a crescer, rasgar, reconstruir e fundir, eu encaro a construção frenética e não consigo perceber totalmente a complexidade e a sincronia. Começo a chorar enquanto os fios incomuns tecem sua história.