El suelo comienza a girar y me doy cuenta de que se acerca el inicio del desfile. Lo consideré un desfile porque realmente no había otra palabra para ello. La procesión de sucesos excéntricos siempre era la misma y parecía una especie de celebración. Algunos aspectos se asemejaban a una conmemoración muy distorsionada, recuerdos—pero no. Como sucedía todos los días, no había correlación con ninguna festividad del calendario. Decidí abandonar cualquier contemplación a favor de simplemente observar. Algo en este momento sugería que requería ser recordado, un descanso momentáneo de la realización incondicional de tareas. El suelo se transforma de caramelo a musgo de algodón de azúcar, de colores brillantes y cubierto de hilos blancos que tiemblan en el aire de la cabaña. Poco a poco, los hilos cesan su movimiento aparentemente arbitrario, prefiriendo en su lugar un ciclo complejo de extensión y entrelazado. A medida que los ligamentos continúan creciendo, desgarrándose, reconstruyéndose y fusionándose, miro la construcción frenética y no puedo comprender completamente la complejidad y la sincronicidad. Empiezo a llorar mientras los hilos inusuales tejen su historia.