Podeaua începe să se învârtă în spirală și îmi dau seama că se apropie începutul paradei. Am numit-o o paradă pentru că nu exista un alt cuvânt pentru asta. Procesiunea întâmplărilor excentrice era mereu aceeași și părea un fel de sărbătoare. Unele fațete semănau cu o comemorare puternic distorsionată, amintiri—dar nu. Pentru că se întâmpla în fiecare zi, nu exista nicio corelație cu vreo sărbătoare calendaristică. Am decis să renunț la orice contemplație în favoarea privelii. Ceva în acest moment sugera că necesita un angajament față de memorie, o pauză scurtă de la finalizarea necontestată a sarcinilor. Podeaua se transformă din taffy în mușchi de vată de zahăr, viu colorată și acoperită de fire albe care tremură în aerul cabanei. Încet, corzile își încheie mișcarea aparent arbitrară, favorizând în schimb un ciclu complex de extindere și împletire. Pe măsură ce ligamentele continuă să crească, să se rupă, să se reconstruiască și să fuzioneze, privesc construcția frenetică și nu pot realiza pe deplin complexitatea și sincronizarea. Încep să plâng pe măsură ce firele neobișnuite le țesesc povestea.