Підлога починає крутитися, і я розумію, що наближається початок параду. Я вважав це парадом, бо для цього не було іншого слова. Процесія ексцентричних подій завжди була однаковою і здавалася своєрідним святом. Деякі аспекти нагадували сильно спотворене вшанування, спогади — але ні. Оскільки це відбувалося щодня, не було жодного зв'язку з жодним календарним святом. Я вирішив відмовитися від будь-яких роздумів на користь просто спостерігати. Щось у цьому миті натякало на те, що потрібна відданість пам'яті, коротка пауза від беззаперечного виконання завдань. Підлога змінюється з іриски на мох цукрової вати, яскраво забарвлений і вкритий білими нитками, що тремтять у повітрі кабіни. Повільно струни припиняють свій, здавалося б, довільний рух, натомість віддаючи перевагу складному циклу розширення і переплетення. Поки зв'язки продовжують рости, рватися, відновлюватися і зливатися, я дивлюся на шалену конструкцію і не можу повністю усвідомити складність і синхронність. Я починаю плакати, поки незвичайні нитки переплітають свою історію.