O chão começa a espiral e percebo que o início do desfile se aproxima. Eu considerei isso um desfile porque não havia realmente outra palavra para isso. A procissão de acontecimentos excêntricos era sempre a mesma e parecia uma celebração de certa forma. Alguns aspectos assemelhavam-se a uma comemoração fortemente distorcida, memórias—mas não. Como acontecia todos os dias, não havia correlação com nenhum feriado no calendário. Decidi abandonar qualquer contemplação em favor de apenas observar. Algo sobre este momento sugeria que exigia compromisso com a memória, uma pausa momentânea da conclusão inquestionável de tarefas. O chão transforma-se de caramelo em musgo de algodão doce, colorido e coberto de fios brancos que tremem no ar da cabine. Lentamente, os fios encerram seu movimento aparentemente arbitrário, preferindo em vez disso um ciclo complexo de extensão e entrelaçamento. À medida que os ligamentos continuam a crescer, rasgar, reconstruir e fundir, eu olho para a construção frenética e não consigo perceber totalmente a complexidade e a sincronia. Começo a chorar enquanto os fios incomuns tecem sua história.