Golvet börjar snurra och jag inser att paradens början närmar sig. Jag kallade det en parad eftersom det egentligen inte fanns något annat ord för det. Processionen av excentriska händelser var alltid densamma och det verkade som en slags firande. Vissa aspekter liknade en kraftigt förvrängd minneshögtid, minnen – men inte. Eftersom det hände varje dag fanns det ingen koppling till någon kalenderhelgdag. Jag bestämde mig för att överge all fundering och istället bara titta på. Något med detta ögonblick antydde att det krävde minnesplikt, en kort paus från den okritiska fullförandet av uppgifter. Golvet går från karamell till sockervaddsmossa, färgstarkt färgat och täckt av vita trådar som darrar i hyttluften. Sakta avslutar strängarna sin till synes godtyckliga rörelse och föredrar istället en komplex cykel av att sträckas ut och flätas samman. När ligamenten fortsätter att växa, slitas, byggas upp igen och växa samman, stirrar jag på den frenetiska konstruktionen och kan inte fullt ut inse komplexiteten och synkroniseringen. Jag börjar gråta när de ovanliga trådarna väver sin berättelse.