Frankenstein este povestea unei ființe care se înfurie împotriva lui Dumnezeu pentru că l-a pus într-o lume să sufere singur și căutarea sa nesfârșită a iubirii. Dă vina pe Creatorul său pentru că l-a transformat într-un monstru, iar când nu are unde să-și ducă suferința, distruge toate celelalte creații pentru a-L supăra pe Dumnezeu. Este psihologia comportamentelor antisociale: "dacă m-aș născut blestemat, atunci voi răni pe toți cei pe care Dumnezeu îi iubește ca să-L pedepsesc pentru că m-a creat la început, pentru că m-a făcut să sufăr așa" Totuși, când Dumnezeu moare, își dă seama că este mai singur ca niciodată pentru că Cel care i-a dat viață și i-ar fi putut da iubire și răscumpărare a dispărut, lăsându-i niciun punct de legătură care să-i înțeleagă propria origine sau existență. Fără Dumnezeu, el este un cadavru viu, iar eu cred că monstrul fiind un lucru mort dat viață prin galvinism este o alegorie pentru șocul izbitor de a fi înzestrat cu conștiință și conștiință. Din acel moment, un corp devine o persoană. Devii "viu" și nu doar o ființă vie.

Am nevoie de un corp. Întotdeauna trebuie să existe un corp. Un miel, un fiu, un prim născut, o ființă proastă cu ochii mari și cu mâinile lui frumoase și gura deschisă, ascultarea ei tandră și clipitoare. Mă simt ca tine, părinte, că am nevoie de un corp care să plătească pentru fiecare fel în care am fost nedreptățit, ofensat și păcălit. Ceva cărnos asupra căruia să-mi arunc mânia, carne pe care să o pot stoarce de sânge și viață. Lasă pedeapsa să eclipseze crima. Să fie chinuitoare. Uneori, foamea ascuțește simțurile. Dar acest tip — o foame fără gură care să se roadă până la sânge — nu te face și mai doritos. Te face răutăcios. Atrage cruzimea, acel dragon cu pielea roșie dintr-o peșteră mai veche decât furia, durerea sau tristețea, mai bătrân decât Adamul lui Adam al tău. Mai bine să domnești în iad—e mânia care nu mai vrea să fie înțeleasă, vrea să fie simțită. Vreau să știu dacă doare. Acel corp, acel credincios, frater meus în genunchi, implorând, tremurând, nu am vrut niciodată să fiu ca el, am vrut să FIU el. BRUTUS! BRUTUS! BRUTUS! orașul aplaudă în timp ce sângele fratelui meu țipă din pământ, în timp ce fac Roma mai mare decât a făcut-o el vreodată. Eu sunt Enea, sunt Cain, sunt Pilat, sunt Lucifer privind cu ură printre lacrimi, sunt Victor Frankenstein în laboratorul său din pod, febril și condamnat, privind în jos la ceea ce a creat, și oh, cât de mult urăsc asta, te urăsc pe tine, tu, nenorocit, nenorocit și urât—cât de mult mă urăsc în tine. Sunt Cronos mestecănd, mâcnind și înghițind copiii lui, flacăra acidă pe limbă arzându-mi cerul gurii. E o furie care se ridică atât de brusc încât îi ia răsuflarea din plămâni, atât de violentă încât e aproape plăcere, atât de absolută încât e aproape iubire. Aceasta este mânia care aparține corpului, care deține corpul, care transformă fiecare nerv într-un fir sub tensiune. Aceasta este fuziunea hidrogenului înainte de supernovă. Mâinile tremură, gâtul se strânge, viziunea se ascuțește într-un ceva cristalin și acum întreaga lume este sulfuroasă la margini, Enola Gay deasupra Hiroshimei, Genghis Khan la Nishapur, Ares pulsând cu intenții rele, rele. Într-o secundă, totul se va termina. Shehem, circumcisă, apoi măcelărită. Clementia, pierdută. Piatră cu piatră, voi recâștiga favoarea Domnului cu o dreptate în nuanțe violet adânci. Mânie, mânie, mielul meu nu e primul și nici ultimul. Tatăl va vedea, Tatăl va auzi, Tatăl va ști, Tatăl îi va păsa. Sunt o poftă de mâncare, așa că când vei hrăni vrăbiile data viitoare, tată, nu mă uita și te rog oprește-mă, pentru că o să o iau de la capăt.

Incapacitatea de a te minți pe tine însuți este cea mai crudă și blândă glumă a lui Dumnezeu: crudă pentru că te dezbracă de orice iluzie reconfortantă în care te ascunzi și te forțează să recunoști că nu ești cine pretinzi că ești, blândă pentru că arată că drumul spre bucurie este stupid de simplu: spune adevărul