Je suis agent immobilier. Le marché est brutal en ce moment. J'avais un jeune couple, des primo-accédants. Enceinte, adorable, ils avaient à peine réuni un acompte. Ils sont tombés amoureux d'un petit bungalow. C'était parfait. Mais ensuite est venue la guerre des enchères. Offres en espèces. 20 000 $ au-dessus du prix demandé. Ils n'avaient aucune chance. Nous étions assis dans ma voiture, et la femme pleurait. "Nous ne trouverons jamais de maison pour le bébé." J'ai quand même présenté leur offre au vendeur. Le vendeur était un homme âgé nommé Arthur. Il déménageait dans une maison de retraite. Il a regardé le tableau des offres. Il a vu les chiffres élevés. Puis il a pris la "Lettre d'Amour" que mes clients avaient écrite - quelque chose que la plupart des vendeurs ignorent. Il y avait une photo de leur échographie. Arthur l'a fixée. "Ma femme et moi avons acheté cette maison en 1964," a-t-il dit. "Nous avons élevé trois garçons ici. J'ai gravé leurs hauteurs dans le chambranle de la porte de la cuisine." Il a écarté les offres en espèces élevées. "Je ne veux pas d'un investisseur qui la loue," a-t-il dit. "Je veux que ce chambranle soit utilisé." Il l'a vendue à mes clients. Pour 10 000 $ en dessous du prix demandé. Quand je leur ai dit, ils se sont effondrés. Arthur leur a laissé une note sur le comptoir quand ils ont emménagé : "La maison a besoin de bruit. Remplissez-la d'amour."