"Você pode sentir o cheiro?" "Sem cadeira Powell." Powell sorri enquanto dá uma baforada em seu golpe de sorte e se reclina em sua cadeira rolly. Hoje é o dia. Ele clica no controle remoto, a estática difusa da velha TV desaparecendo rapidamente enquanto a voz nasal de Barry Sternlicht fica mais alta. "E a questão hoje, Becky, é por que não 75 ou mesmo 100. O Fed está tão atrasado que eles continuam deixando a bola cair." Powell ri divertido e balança a cabeça. "De fato, Barry", Steve Liesman entra na conversa com sua voz falsa e profunda, "a classe média precisa de ajuda agora. Temos que nos perguntar se eles estão apenas colocando todos nós em risco. Por que punir o trabalhador". O sorriso de Powell lentamente se transforma em uma não-expressão dolorosa. "Você não pode soletrar Liesman sem mentir", diz ele baixinho, instintivamente esmagando a ponta de seu golpe de sorte em sua mesa de carvalho. "A banda de bollinger no balanço do Fed indica claramente que está sobrevendido", continuam os comentaristas da CNBC. Powell desliga a TV com nojo, ele joga o controle remoto em seu sofá de couro. "Quer saber, Maggie, deixe-me ver a declaração mais uma vez". "Claro, presidente Powell", diz Maggie, enquanto se inclina para a mesa para colocar a declaração na frente dele. Powell clica lentamente em sua lapiseira bic, ele carrega a mesma há anos. Ele se inclina para a frente, encontra a linha com 50 e a cruza cuidadosamente. "25", diz ele, acenando com a cabeça, "isso parece certo". Maggies suspira. "Presidente Powell, o comitê já votou". Powell se inclina para trás, um sorriso calmo se arrasta pelo rosto enquanto ele lhe entrega os papéis. "Maggie, você sabe que é minha estagiária favorita. Você tem um futuro real aqui." "Carregue-o." Enquanto Maggie se afasta, declaração na mão, Powell silenciosamente coloca a caixa de Lucky Strikes de volta em sua gaveta, ele não gostaria que sua esposa soubesse. Ele se levanta, ajeita a gravata e passa a mão pelo cabelo enquanto se olha no espelho. Inalar. Expirar. "É hora do show".