L'ultima cosa che un impero perde è la sua arroganza. Anche quando si umilia, lo fa con la megalomania di un ubriaco. C'è una fase specifica e tragicomica nel crollo di qualsiasi grande potenza in cui smette di essere una minaccia e inizia a essere un'opera teatrale. L'arroganza è l'unica cosa che non richiede un budget, una catena di approvvigionamento funzionante o una cittadinanza leale; è la risorsa infinita di un'élite in declino. Quando un impero inizia a marcire, non esce silenziosamente di scena, ma inciampa sui riflettori e distrugge la scenografia mentre chiede una standing ovation per la sua "audace reinterpretazione della gravità." Questo è uno stato mentale in cui sei assolutamente certo di vincere la lotta anche mentre sei attualmente tenuto in una presa di testa da una realtà che rifiuti di riconoscere. Storicamente, questo si manifesta come un rifiuto di adattarsi al clima del proprio fallimento, proprio come gli ufficiali coloniali che insistevano nel indossare uniformi di lana complete e parrucche impolverate nell'afa tropicale soffocante. Anche quando la popolazione locale iniziava a allontanarsi, i governatori rimanevano preoccupati se il gin fosse stato raffreddato secondo il preciso standard imperiale. Nel contesto moderno, vediamo questo nell'ossessione tecnocratica per le micro-regolamentazioni che governano i più piccoli dettagli della vita mentre la macro-struttura crolla. Quando una civiltà perde la capacità di costruire infrastrutture massicce, risolvere crisi energetiche o vincere conflitti decisivi, si sposta sull'unica cosa che può ancora produrre in massa: regole. È l'arroganza del foglio di calcolo, dove una classe dirigente può essere incapace di riscaldare le case dei propri cittadini ma garantirà assolutamente che ogni elettrodomestico abbia un manuale di sicurezza di venti pagine tradotto in dozzine di lingue. La parte più pericolosa di questo declino è il colpo finale e selvaggio sferrato per dimostrare che l'entità ha "ancora le carte in regola", spesso definito come il colpo dell'ubriaco. Questi sono tentativi disperati di apparire come un attore globale che di solito si concludono con la realizzazione che il conto in banca è vuoto e i vicini hanno già chiamato le autorità. È l'equivalente geopolitico di un uomo che cerca di fare un backflip a una festa per impressionare il suo ex partner, solo per finire con un gesso ortopedico; la vera umiliazione non è solo la caduta, ma il fatto che credeva sinceramente di poter atterrare in modo impeccabile. Questa arroganza funge da meccanismo di sopravvivenza perché ammettere la verità causerebbe la scomparsa istantanea dell'intera illusione sociale. Invece, l'impero in declino raddoppia costruendo una nuova sede splendente mentre la vecchia viene ripresa o lanciando una campagna di rebranding per una valuta che viene sempre più utilizzata come carta da parati. Insegna al resto del mondo i suoi "valori superiori" mentre le proprie capitali iniziano a somigliare a set di un film post-apocalittico. L'ironia finale, tuttavia, risiede nella continua insistenza di predicare al resto del globo da un pulpito in rovina. Anche mentre queste potenze in declino smantellano attivamente le fondamenta della propria eredità—trattando la propria storia non come una base ma come una scena del crimine da bruciare—mantengono un bizzarro e inamovibile orgoglio nel loro status di apice morale del mondo. Denunceranno rumorosamente i loro stessi antenati e le istituzioni che hanno costruito la loro civiltà, eppure nella stessa frase, chiederanno l'aderenza universale al loro ultimo, fugace quadro culturale.

In Europa, la sovraregolamentazione è diventata un affare mafioso che succhia l'economia reale come un parassita: è un classico racket di protezione e schema di estorsione mascherato da legge. La regolamentazione non riguarda più la sicurezza o gli standard; è un ricatto dove il prezzo dell'esistenza è un tributo perpetuo a una classe burocratica che non produce nulla. Il genio dello stato moderno dell'Europa occidentale risiede nella sua capacità di trasformare la non produttività in un servizio obbligatorio. Siamo arrivati a un punto in cui è più redditizio auditare una fabbrica che gestirne una. Questa classe parassitaria ha creato una struttura legale labirintica così complessa che nessuna piccola impresa può navigarla senza assumere "guide autorizzate". Le regolamentazioni sono l'arma anti-competitiva per eccellenza. Le grandi corporazioni le amano perché hanno i "dipartimenti di conformità" per assorbire il costo. Per la startup o l'azienda familiare, una nuova direttiva dell'UE è una condanna a morte consegnata in una busta manila. La moderna regolamentazione "basata sui valori" è l'ultima evoluzione del racket di protezione. Costringe le aziende a spendere miliardi in report puramente performativi, dirottando capitali dalla R&S nelle tasche di un cartello di auditing "verde" che commercia in indulgenze morali piuttosto che in un reale impatto ambientale. Siamo governati da persone che non hanno mai dovuto gestire un libro paga o una catena di approvvigionamento. Per loro, una regolamentazione di 500 pagine è un "quadro"; per la persona sul campo, è una morsa. Il parassita è cresciuto così tanto che ora crede di essere il corpo, ignaro che il suo stesso peso è ciò che sta trascinando l'intera struttura nella terra.

Com'è possibile che l'Europa fosse più ricca e sviluppata prima della conquista romana che alla fine dell'Impero? Perché l'Impero Romano ha arricchito Roma solo per ROVINARE il resto dell'Europa - e se stesso come conseguenza... L'Impero non come generatore di ricchezza, ma come il meccanismo di estrazione più sofisticato dell'antichità. Si comportava come un cancro. L'argomento sul tenore di vita è una distrazione; ciò che conta è la resilienza sistemica. L'Europa preromana era una rete complessa di società decentralizzate, altamente adattate dell'età del ferro—i Celti, gli Iberi, i Germani—che erano localmente autosufficienti e antifragili. Roma ha annientato questa resilienza ecologica diversificata, sostituendola con una gerarchia centralizzata e fragile progettata esclusivamente per convogliare risorse da una periferia produttiva a un nucleo parassitario. Roma ha imposto una monocultura imperiale—un "pacchetto di civiltà" standardizzato di pesante urbanizzazione, eserciti permanenti e burocrazie complesse—che era fondamentalmente insostenibile in molti dei territori che ha conquistato. Questa omogeneità forzata ha schiacciato economie locali altamente specializzate che si erano evolute nel corso di millenni. Lo "sviluppo" di cui Roma si vantava era spesso una facciata ad alta intensità di risorse, una "modernizzazione" che spogliava la terra del suo capitale naturale per mantenere un sovrastruttura architettonica e amministrativa che le società sottostanti non potevano effettivamente permettersi. Non era crescita; era la liquidazione di beni a lungo termine per il consumo imperiale a breve termine. La prova di questo fallimento sistemico risiede nello stato terminale dell'impresa. L'Europa che Roma incontrò era vigorosa, in espansione e demograficamente dinamica. L'Impero si nutriva di questo. Poi, l'Europa che Roma lasciò dietro di sé nell'Ovest durante il V secolo era una rovina svuotata: depopolata, deurbanizzata e economicamente distrutta. I cosiddetti "secoli bui" non erano semplicemente il risultato di incursioni barbariche; erano l'inevitabile deleveraging della bolla romana. L'Impero aveva raggiunto l'entropia massima, consumando la vitalità organica del continente per alimentare alcuni secoli di eccesso centralizzato, lasciando dietro di sé un vuoto che richiese un millennio per essere riempito.